EROCÉNTRICA en la LIBRERÍA IBEROAMERICANA de Madrid

Publicado por Rocío Santillana en 2:05





"Esta sensual performance que es el poemario Erocéntrica cumple la función del arte, que no es complacer, sino provocar". Jesús David Curbelo en la presentación del libro en La Habana."Rocío pugna por encontrar un espacio en el lenguaje que traduzca su disipación mediante una poesía turbadora". Arturo Corcuera en la reseña del poemario. Lima. "Clavo mis botas de plataforma, arranco trozos de plástico... otro condón entre mis dientes". De Famélica. Erocéntrica Poesía Inconsecuente. Rocío Santillana.



Ya puedes adquirir Erocéntrica Poesía Inconsecuente en la Librería Iberoamericana de Madrid. Calle Huertas, 40. Metro Antón Martín.



Y también en Lima en la Librería El Virrey de Miraflores, Bolgnesi 510.

A SANTO DOMINGO: ESE ENORME TUBO DE ESCAPE SIN CATALIZADOR

Publicado por Rocío Santillana en 2:44

Play de pelota en el Estadio Quisqueya


Gira a la Playa de Salinas



Cacao en Sánchez


Altagracia




Tigres


En el monte

Boca Chica



© Fotografías: Rocío Santillana.

CROMWELL Castillo ROCÍO Santillana YASEK Manzano

Publicado por Rocío Santillana en 23:03

Óleo, témpera. Estación desde mi ventana
Lid. Témpera, carbón, café
 Las pinturas son de Cromwell Castillo

Se abrirá mi boca al cielo
masticaré granizo
beberé agua helada
y mi sol no dejará de arder

El poema nacido de esas luces es de Rocío Santillana

De Yasek Manzano la Balada para piano y trompeta que sonaba a la sombra

Y también este hermanastro Changüí

http://www.youtube.com/watch?v=eGS2yCDHvjk

LOS PLACERES DE ROCÍO

Publicado por Rocío Santillana en 23:58

¿Todavía no lo has leído?
Erocéntrica Poesía Inconsecuente
El poemario de Rocío Santillana

ya a la venta en la librería de


Calle Doctor Fourquet 34 Madrid
Metro Lavapiés o Embajadores

Horario: L-S 12hs a 22hs
+34.91.4686178

disponible también en venta on line en este link:



Popcorn para un eternometraje (De Erocéntrica Poesía Inconsecuente)

Oye, garota, siéntate en tu butacón, agarra tu pop¬corn y para tu antena parabólica.
Te vas a caer patrás cuando te cuente de un tirón lo que me acaba de pasar.
Estaba entrando en el metro como un aluvión, llegando tarde a casa de un peruano templado de mí, un flaco que bebe los vientos de mi nariz.
Hoy quería invitarme su especialidad, lomo saltado bien encebollado, espectacular.
Ya, dijo, hoy me tumbo a la flaca con mi lomo saltadito. Que no es huevón el chamaquito: uno de mis platos favoritos. Pero le di plantón al flaco ¿por quién? por un negrazo de impresión, más rico que un mamey. ¡Mamacha, qué cuerpazo el de ese chamaco colorcito cucaracha!

Yo estaba entrando al metro, meneando mis pendientes de Catacaos y mi faldita con pilas, la que se mueve solita al caminar y guapachea de aquí para allá.
En eso me fijo en un tipo que sale de la estación, me mira así como que ¡zuacatón! y corta el predestino de mi camino con un pupilazo africano matador, un hondazo lapón disparado por reno apurado trepado al trineo de Santaclaus.

¡Asu, qué calor! Y empiezo a sudar toda, todota mi cara asada, garota. ¿Dónde está mi abanico? Porque el tipo es igualito a Prince, sí, comadre, sí.
¿Y sabes qué? Ayer soñé con él. ¡Qué cantando Kiss! Soñé que follé con Prince. Como si lo hubiera vivido en directo y en vivo.

En el sueño yo nadaba en la piscina de su mansión jamaiquina. Él llevaba una bata de raso naranja, su símbolo andrógino engarzado en diamantes alrededor de su pezón, oliendo a jazmín y cedrón, su copa de cava, y, para mí, piña colada.
Se acerca al bordecito, se agacha un poquito, y me arrulla bajito U’re so cute, babe y me hace beber el coctél de su boca perfecta esculpida por dentista de la jet.
¡Ay, garota, cómo besa Prince! Él, ese tofi de La Ibérica, la mejor marca (arequipeña) de dulces de figurita. Y así, en cuclillas se abre la bata y me ofrece su caja de golosinas, su cuerpo entero, para que escoja la que yo prefiera.

Y pruebo su mazapán con forma de frutita amarilla, oro parece, bronce también, más bien, un gran reserva que descorcho en mi bodega, mi boca es una hielera y yo me derrito toda y lleno otra piscina grandota, olímpica, garota...



No te prives del placer de leer el fin de este sueño y otras fantasías eróticas hechas realidad en el Poemario Erocéntrica Poesía Inconsecuente de Rocío Santillana. Si lo deseas, la autora firmará un autógrafo personalizado en tu ejemplar.


eRoCéNtriCa eN eL eTeReaL FeStivaL De ViDeoPoeSía 2o1o de MaDriD

Publicado por Rocío Santillana en 22:06

para ver el videopoema Erocéntrica haz click aquí:

imagen del videopoema Erocéntrica



Erocéntrica, ópera prima de Rocío Santillana
el jueves 9 de diciembre a las 20:30h en el

Ver programa completo en


Rocío Santillana: PRIMER PREMIO de Cuento ADOLFO BIOY CASARES. Las Flores, Buenos Aires, Oct. 2010.

Publicado por Rocío Santillana en 1:57




"Crónica agnóstica de la Candelaria" recibió el Primer Premio en el Certamen Adolfo Bioy Casares 2010. La noticia en http://www.lasfloresdigital.com.ar/online/?p=29330 http://www.amecopress.net/spip.php?article5292 http://www.bvcba.com.ar/cms/htdocs/modules/planet/view.article.php/8570

Fotos: Rocío Santillana

Crónica agnóstica de la Candelaria.
Yo no creo. No creo en leyendas que hacen surgir a un hombre de las aguas del Titicaca para que funde con su vara de mando ningún imperio, por muy autóctono que sea. No creo en el mito de ese hombre acompañado de su colla para justificar la institución del matrimonio. Tampoco en la versión blanca del invento, en el jardín donde la curiosidad de una mujer es la perdición del varón en la Tierra por decisión de otro varón que manda en el Cielo. No creo en dioses, diablos ni en ángeles, ni en madres condenadas a ser vírgenes para ganarse la devoción de nadie. Por no creer, no creo en mi propia madre, ni en su devoción por la Virgen de la Candelaria.

Pero allí estaba yo, acompañándola por su setenta cumpleaños en ese viaje a Puno, la que dicen es la capital folclórica, y justo en la que, dicen también, es la mayor fiesta del Perú. Y es que yo no creo tampoco en etiquetas grandilocuentes, ni en campañas turísticas. Odio hacer turismo, y más aún turismo vivencial. Si por internet puedes visitar cualquier sitio del mundo, ¿para qué levantarte de la silla? Pero ahí estaba yo, como digo, complaciendo a mi madre, pero con una condición: Sólo te acompaño un rato a la procesión y el resto del tiempo me encierro en el hotel, que tengo que escribir una crónica y aún no sé de qué va a tratar. Apenas pude terminar la frase, pues mi madre intentó plantarme una medallita de tela de la Candelaria que acababa de comprar: Póntela, para que te traiga inspiración. Mi corazón se me salía por la boca por culpa del mal de altura y de la devoción de mi madre, que me daba más soroche que los casi 4000 metros que pisaban mis pies congelados. Porque también odio el frío (y no creo que nada pueda abrigarme lo suficiente), pero no lo odio tanto como tener que aprenderme al dedillo el programa de una celebración bullanguera, desordenada y estridente que dura más de 15 días, como si no tuviera otra cosa con que ocupar mi memoria o mi cabeza fuera una web informativa institucional.

“El festival reúne a más de 200 grupos de músicos y bailarines para celebrar la fiesta de Mamacha Candelaria. Los primeros nueve días, los llamados mayordomos decoran la iglesia, preparan la Misa, el banquete y los fuegos artificiales. El día principal es el 2 de Febrero, y ese día la Virgen es conducida por la ciudad en una colorida procesión, acompañada por sacerdotes, monaguillos y la feligresía, grupos de músicos y bailarines desfilando a través de la ciudad”. Comenzó a llover en la Plaza Mayor, pero mi madre siguió leyendo cada detalle, hasta la fecha y el nombre del autor del artículo, y me enfundó un impermeable, sabiendo que no la creería cuando me dijera La Virgen nos va a hacer el milagro de devolvernos el sol. Luego me agarró de la mano y me arrastró por las calles angostas del centro, colapsadas de rostros y andares aymaras, quechuas, limeños y gringos, que paralizaban su vida para rendirle homenaje a una imagen de cartón y madera. Una imagen que, creen, se le apareció a no sé quién para espantar a los diablos que habitaban las galerías infernales de las minas de la zona y para salvar a un minero o a un ladrón ya inevitablemente muerto.

“…Más de 40 mil turistas entre nacionales e internacionales, casi toda la población puneña, y miles de danzarines que participan en diferentes conjuntos folklóricos”, volvió a leer mi mamá. Y yo misma lo comprobé durante las cinco horas que me tuvo sentada en las gradas incómodas de no sé qué estadio enlodado para ver una exhibición interminable. “88 comparsas, entre Carnavales, Awatiris, Cahuires, Cintakanas, Chacareros, Chacalladas, Chacus, Chunchos, Chullu Q'awas, Yapuchiris...” ¡Basta, mamá! Ya me he hecho una idea, y además debería irme al hotel a escribir. Le quité el periódico de las manos, pero ella no me oyó, se limitó a mirarme con su cara chaposa y feliz y a decirme: ¡Oye, cojuda, la que tiene 70 años soy yo y tú pareces una vieja! Se carcajeó en mi cara y canjeó sus ganas de saltar al barro del estadio y ponerse a bailar, por unas cuantas arengas a sus conjuntos favoritos que danzaban con trajes de luces. ¡¡Espectacular Diablada Bellavista, campeones!!! ¡¡¡Diablada Amigos de la Policía Nacional del Perú, bravo!!! ¡¡Vivan la Morenada Orkapata, Diablada Azoguini y los Tinkus!!! Total, que para ella todos los conjuntos debían ganar el Concurso Regional de Danzas.

Yo no creo en premios, ni tampoco en milagros, así que cuando salió el sol, mientras mi madre miraba al cielo y clamaba Gracias, Virgencita de mis amores, yo me limité a informarle: Tengo hambre. Pero no la convencí de ir a comer un sano y sencillo choclo con queso a un lugar menos inmundo. Me obligó a ver cómo ella descuartizaba con los dientes un cuy despatarrado, a pesar de saber que lo único en lo que creo es en la buena salud y en que comer animales y tomar alcohol no hacen sino quitármela.

Tres mates de coca después yo seguía con náuseas. En cambio, mi mamá era un trompo, y yo la miraba apostada con cuidado en una tabla sujeta con un clavo a un andamio endeble, donde se sentaban decenas de personas delante de la catedral. El frío era más tremendo de noche y yo ya no sabía si estaba viendo la Entrada de Bandas, el desfile de Danzas Autóctonas, las Vísperas, la Gran Parada o la Veneración a la Patrona de Puno. Yo odio bailar y más aún con soroche. Mi madre, en cambio, se quitó los zapatos al paso de unos danzarines descalzos e hizo temblar la tabla y el clavo, y sobre todo mi corazón que ya no daba más. Pero lo peor no había llegado aún. Mi mamá empezó a brindar con un vaso de cerveza o ron o pisco o vino, o lo que fuera, cualquier cosa con alcohol diferente a mi agua mineral natural.

A falta de folletos turísticos que leer, mi madre se puso poético-devota (otra vez) y dio rienda suelta a su veneración cuando tuvo a la Virgen ante sus ojos: ¡Salud, Mamacha, tú me quitaste los zapatos y los encerraste en una cañita de zampoña, la soplaste y salieron bailando solos! ¡Candelaria, me diste el cuerno en espiral de un diablo brillante que atravesó mi tráquea para dejarme muda! ¡Me regalaste el orejón de una trompeta gigante, y yo me metí en ella como en un túnel del que no he salido porque suena a tristeza y jarana! Yo no daba crédito, muerta de vergüenza, pero el público que me rodeaba no era muy distinto de mi madre, que prosiguió: ¡Mamita, regálame uno de esos cascabeles que se alocan en las botas de los sambos que te veneran brincando saya! Puno entero enfervorecido entre oraciones y alcohol y yo queriendo escapar de ese bucle del tiempo. Una y otra vez esos simples ritmos monótonos, tanto golpe de tambor, trompetas salpicando saliva, bailarinas enseñando el tanga porque sí, cholas waka waka levantando a caderazo limpio sus pesadas polleras de paño, carracas incrustándose en mi oído, cholos toreros diciendo olé, diablos fetichistas besando los pies de la Virgen, arcángeles brincando en calzón bombacho, policías disfrazados de King Kong fotógrafo. Y de pronto un chicotazo contra el suelo y un cascabel que saltó de la bota de un sambo caporal mientras pirueteaba en el aire. Yo nunca he creído en la maternidad ni en el amor incondicional, así que cuando vi a mi madre salir corriendo tras el cascabel, a punto de ser aplastada por un rey moreno que fumaba pipa, decidí creer en la orfandad y apurar mi botella de agua. ¡Te lo dije, hija, la virgen hace milagros! Me gritó mi “ex” madre enarbolando triunfante el cascabel del sambo desdentado y horrible que le guiñó un ojo en medio de una pose de su siguiente cabriola. ¡Pídele tú un deseo! Me dijo, me repitió, me insistió hasta el agobio total, hasta que yo grité ¡Yo sólo quiero escribir mi crónica! ¡Por la Santísima Virgen de la Candelaria, que acabe esta fiesta de una bendita vez!

Un trueno ronco estremeció el Altiplano entero y los instrumentos dejaron de sonar de sopetón. Todo el mundo salió corriendo: King Kong corrió a una bodega a proteger su pelambre de la lluvia y a seguir mojándose solo por dentro con más cerveza. El diablo rojo entró en la iglesia y se persignó. El arcángel Gabriel gritó una lisura ¡carajo! al ver su ropa empapada en un instante y fue a cambiarse de calzón. Y hasta mi mamá corrió a un restaurante a comerse otro cuy sin darse cuenta de que en el camino perdía su cascabel. Miré alrededor y nadie, nada. Sólo el cascabel de mi madre rodando en el cemento. Sin entender por qué, como si no fuera dueña de mis actos, fui hacia él, me agaché a recogerlo y al incorporarme la vi. Blanca, reluciente, inmune a la tormenta, coronada por una constelación de estrellas, serena y plácida, como acabando de amamantar al niño que tenía en brazos. La Mamacha Candelaria me observaba desde la cima de su anda, a las puertas de su templo. Sin poder esquivar su mirada, sintiendo cómo la lluvia traspasaba mi impermeable, no supe qué hacer. La seguí mirando y creí (¿yo he dicho creí?) oír que me decía: Ahora anda al hotel y ponte a escribir.

Yo sigo sin creer en dioses, en fundadores de imperios patriarcales, en ángeles, diablos e imágenes de madres condenadas a la virginidad como virtud. Sigo tomando nada más que agua, y a lo sumo mate de coca para el soroche. Jamás me comeré un cuy ni nada que tenga ojos. Pero desde entonces llevo la estampita de tela de la Candelaria que mi madre me regaló. Escondida en un bolsillo interior arriba y a la izquierda, sólo por casualidad cerca de mi corazón. Y la agarro fuerte nada más que cuando hay tormenta. Que conste.

Dedico este premio a mi madre y a las gentes de Puno por haberme inspirado este cuento.
Agradezco al jurado este sueño hecho realidad, a los demás escritores y escritoras galardonados sus correos, enlaces y fotos que me hicieron sentirme un poquito más cerca de Argentina en el evento de entrega de premios.
Y gracias a ti, Mamacha Candelaria, por recordarme que jamás debo perder la fe... en mí misma.


¡Reciente hallazgo en youtube!

Publicado por Rocío Santillana en 23:44

http://www.youtube.com/watch?v=XyHEIiaasR8&feature=related


Mis pasos van hacia Cuba

Pero, ¿cuál es mi camino?


Taller de Guión "Cómo se cuenta un cuento" con García Márquez y Fernando León de Aranoa y celebración del XX Aniversario de la EICTV Escuela Internacional de Cine y TV de San Antonio de los Baños. Cuba, diciembre 2006. Gracias, Socorro Accioli, por este recuerdo:


MUJER EROCÉNTRICA EN ESCENA

Publicado por Rocío Santillana en 19:04

El jueves 11 de noviembre a las 20.15hs se proyectará la ópera prima de Rocío Santillana, Erocéntrica, junto con La nadadora de Ana Vidal y Puntu de Eva Gallego Valdés, entre otros títulos. Será en el transcurso de la Muestra La Mujer en Escena que organiza el Área de Igualdad del Ayuntamiento de Málaga del 28 de octubre al 24 de noviembre y que tiene lugar en el Cine Albéniz de la capital andaluza. La entrada es libre hasta completar aforo. Programa completo en http://www.malaga.eu/inter/visor_contenido2/ANUDocumentDisplayer/44863/programaci%C3%B3n.pdf

"ASÍ ESCRIBE" en ALMA la guionista Rocío Santillana

Publicado por Rocío Santillana en 1:28


A continuación, un fragmento del cuestionario
ALMA: ¿Qué te motiva para empezar a escribir un guión?
Rocío Santillana:
Cuando es de encargo, la necesidad de sentir algo mío en él y la certeza de la obligación. Cuando escribo para mí parto de la vivencia: antes lo hacía desde la indignación, ahora lo hago desde la carnalidad y el humor.
ALMA: ¿De qué guión te sientes más orgullosa?
Rocío Santillana:
Del que esté no sólo bien escrito porque tenga técnica, alma y estómago, sino en el que además pueda aportar una óptica novedosa en lo ético o lo social. Me da tristeza y pavor la tremenda contradicción de que los soportes tecnológicos se renueven trepidantemente para perpetuar los discursos anquilosados de siempre: conservadores y machistas.
Todas las respuestas en http://www.sindicatoalma.es/node/151/

Espacio Social EroCéntrico ConSentido

Publicado por Rocío Santillana en 4:25

www.aushadhiyoga.com
Pº de las Delicias 47-49 (pasaje peatonal) Madrid
91 539 16 69 y 645 35 84 86

Antonio Santos Mercero y Rocío Santillana

La urgencia.
abro el bolso y saco algo
que guardé en el doble fondo de la conciencia
que no traje puesta.
Poema de Erocéntrica Poesía Inconsecuente.
Rocío Santillana, guionista freelance de series de tv y escritora novel española nacida en Lima, presentó el día 8 de julio de 2010 su Proyecto Erocéntrica de Poesía Performática y Audiovisual en Madrid. Este trabajo incluye el poemario Erocéntrica Poesía Inconsecuente y una serie de video- y fotopoemas dirigidos por la propia autora, quien tras la proyección leyó algunos textos en un coloquio informal moderado por el destacado guionista Antonio Santos Mercero.

Entre el público cálido y cercano presente en el Espacio Social de Erotismo ConSentido http://www.consentido.org/ se encontraban el guionista Carlos Martín (Incautos) y los poetas Rodrigo Galarza (El desierto de la sed) y Francisco Cenamor (Casa de Aire).
Rocío Santillana convirtió el ConSentido en Espacio Social EroCéntrico.
Fotos: Julio César Sobrino

Autoretrato en tercera persona: Rocío Santillana nació en el Cercado de Lima, a 500 metros sobre el Pacífico, lo que la convirtió para siempre en una adicta al ceviche. Después construyó media vida en Madrid, aunque no tuvo más remedio que asumir que nunca hablaría con la zeta. Y recientemente sedujo a La Habana que terminó adoptándola durante más de un año y prometiéndole que bautizará con su nombre al próximo ciclón saltándose el orden alfabético.

De formación principalmente intuitiva y autodidacta, Rocío Santillana es guionista de oficio, feminista por fortuna y por conciencia y salsera pasional. Ahora, gracias a su Proyecto Erocéntrica y “gracias a la vida que le ha dado tanto”, también se permite revelarse como poeta, narradora, videoartista, bloggera y performer. Autodeclarada aprendiz de todo y maestra de nada, Rocío experimenta en Erocéntrica sobre todo, consigo misma. Es la oportunidad que la autora se regala para ser coherente con quien es o quiere ser. Pero Erocéntrica es también la inconsecuencia geográfica, emocional y económica de esta osadía.

Tras su estreno en La Habana y en Lima, Rocío presenta Erocéntrica en Madrid, después de haber hecho “las américas” o de que las américas la hayan hecho a ella.

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